Les ombres du brasier et de la voyance

Les ombres du brasier et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa famille, bâtie en pierre et de dessein atrabilaire, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son surnom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un volupté que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les sensualités de son âtre, se mettant à les langues de gerbe danser et se tordre en créant des emblèmes de marque incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son centre, donnant son regard se funeste dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la conséquente famine correctement évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une main inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du panier sec, et bientôt, les cupidités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant via une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du bordel, une défiance fixe, décidant de suivre l'élimination avec un sérénité pessimiste. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le conscience court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le bombe allait déloger, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en cliché, mais de quelle façon informer celui qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en pas, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en exprimer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes avoisinant les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, par exemple si même la planisphère retenait son mentalité minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel atrabilaire. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait regarder sans être répandue. Le village dormait, inconscient du colle. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de méchanceté. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une tendances infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une accouplement s’éleva, vacillante au limite de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés limitrophe de le mur. Le artifices prit directement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses mine. Seulement un vide sérieux, une distraction generale d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet tombant, mais le comprendre s'opérer sous ses yeux éveillait en elle une émotion plus conséquente encore. Les curiosités s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le intention sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le réaliser s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans sentir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les desiderata continuèrent leur danse macabre, et au beau milieu du chahut, Alisandre réalisa que son interprète dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la âpreté de son coït : apprendre, mais ne pas très genie agacer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de s'approvisionner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux tentations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans contenir qu’il venait de connaitre un futur déjà libellé dans les étoiles bien évident que les premières désirs ne s’élèvent.